Reykjavík Grapevine - 07.01.2006, Blaðsíða 18

Reykjavík Grapevine - 07.01.2006, Blaðsíða 18
The parking lots were packed, the lines were long and security  was tight. A foreigner was busy scalping tickets by the entrance  queue, and by the backstage door I bore incredulous witness to a  livid argument over a young man’s right to enter the concert hall.  It’s true: Nothing supports a noble environmental cause quite like  star billing. Some came to save the country from evil smelters,  some came on a date and others came for the sheer spectacle of  seeing so many of the crème de la crème of Iceland’s alternative  scene perform in one night under the same roof. But the feeling  that a sizable portion of the audience was only there to say they’d  been there never quite left me.   To be completely fair, however, there was also a great  number of people who were there to see one act. Rosy-cheeked  teenagers with stars in their eyes and Naked Ape sweaters around  their waists had come to see Múm and Sigur Rós; men in their  late twenties with biceps the size of Brazil were evidently there to  witness the return of Egó, and grim-faced, long-haired youths in  ready-to-shed black t-shirts stood and waited for Ham.   I failed to identify the crowd who had come to see KK,  however, until I happened to glance up to the balcony at the back  and spotted the bitter, weathered faces of all the radical environ- mentalists old enough to have visited Kárahnjúkar more than  twice. Their faces lit up with attentive eagerness as he strode on- stage, but KK quickly shook off any hastily applied labelling with  two finely crafted folk ballads sung with such disarming intimacy  that the crowd fell completely silent, a near-inconceivable feat  for an opening act, even if the act has written every other clichéd  Icelandic campfire sing along in existence.   So enthralling was the honesty of KK’s openers that I was  almost disappointed when he switched to more traditional blues,  but he pulled it off, rocking as hard as a balding old man with an  acoustic guitar ever could. His general unassuming demeanour  was also refreshing, and had he paused to remove his wedding  ring, he could easily have charmed his way into the most stubborn  date’s pants.   Múm were as intolerably cute as ever, heralding the night’s  decent into mediocrity with the sickeningly sweet musical molas- ses of the plinks, clicks and squeaks of their opener. They played  expertly, however, knowing exactly how to squeeze the sounds  they wanted from their instruments. They hit an interesting (well,  interesting for Múm, anyway) note with the gothic accordion  crescendos of their second song, but for the most part remained  firmly sutured into their shiny, sugar-coated self-indulgent musi- cal land, a distant realm where elves and fairies fly unicorns over  rainbows and feed candy apples to pink-furred pigmy bears with  no claws and vacant smiles on their faces.   My attention span wavered, and I began inspecting the  various bits of environmental curiosa scattered about the venue,  including huge signs bearing slogans like: ALUMINIUM  SMELTING CAUSES BIRTH DEFECTS, CANCER  AND BONE DEFORMATION that had been hand-painted  and hung up on the western wall. Garish t-shirts bearing ironic  slogans in support of the dam were to be found for sale in the  front lobby, and it seemed like Icelandic protestors were at least  taking a step towards getting their shit together. And say what  you like about preserving nature and saving wildlife, (I’m one of  those people who rather enjoy poking dead animals with sticks,  but otherwise avoid fauna), I don’t think I’d want something that  causes bone deformation in the same hemisphere as me.   And if the propaganda didn’t get to you, then truth is  always stranger than fiction: Actual quotes from the MPs who  approved the dam were among the things being projected onto  the massive screens. Siv Friðleifsdóttir’s mind-blowing contradic- tion was particularly interesting: “Even though an area is a nature  reserve, that does not mean construction cannot take place there.”  Great stuff.   Meanwhile, Múm had scurried off to be replaced by Sigur  Rós, or in other words, the synth stopped playing and the singing  got better. Their set was, predictably enough, one ten-minute  song, and I remember thinking how incredibly bored they looked,  but whatever, gustibus non sit consuetendum, as they say down  south.    The music had remained slow to this point, but that wasn’t  stopping people from having a ball. “I’ve been drinking since  noon, and I’m still bored,” said a youth I spoke with briefly. “But  damn, am I excited to see Ham!” His wait was then made slightly  more interesting by the appearance of Magga Stína, and for the  first time in half an hour someone was moving on the stage.   The jerky post-punk played by her trademark gang of  oddball musicians so perfectly reflected the event’s goals with its  innocent nostalgia and sneering, yet ecstatically cheerful delivery  that little else seemed necessary, but that didn’t really make it  any better. At any other show, Magga Stína’s songs would have  seemed so painfully pointless it wouldn’t even have come across  as music, only a hopelessly decentralised mess of quirks and gim- mickry, but the occasion somehow gave it just enough merit to  survive. I was so caught up in the atmosphere of the evening that  I didn’t even realise how bad it was until after the band had left  the stage.   The guitars were out of tune, the songs half-heartedly  played, and every band member looked completely oblivious to  the fact that the rest of the world existed, never mind the audi- ence. So what exactly made RASS the most convincing act of the  evening? Easy: They cheated, by being awesome.   Their punk-played-by-people-who-remember-when- punk-wasn’t-a-bunch-of-whining-bitches-being-lame somehow  became even more awesome when they welcomed a grade school  brass section (in full dress regalia) onstage to perform a cover of  one of the worst songs in British popular music history: “Con- gratulations, salutations,” Óttarr Proppé growled hysterically over  the steadily increasing tempo, leaving the rest of us to wonder  what planet we were on.   As tasteless and pretentious as RASS were wholesome and  honest, Dr. Spock barely merits mention, having only played one  song from their repertoire of bizarro-prog-pop-metal, but they  were well-rehearsed, delivering a remarkably tight set considering  their scarecrow of a lead singer was wearing the most impossibly  hideous pair of tights known to man. Yes, everything was going  perfectly well until Damien Rice showed up.   He performed Blower’s Daughter so incredibly true to the  recording that I started looking for signs he might be lip-synch- ing, but none were evident; I was further mystified when a young  woman appeared vaporously next to him onstage, her voice just  as strangely flawless. I honestly struggled with every bone in  my body to find something lacking or extraordinary in Rice’s  performance, but it just sat there, placid and immobile, and  eventually I gave up. His second and last song of the evening had  a bit more character, and the entire band seemed a lot more edgy  and unrestrained. Maybe they’re just sick of playing Blower’s  Daughter (I would be).   I was still pondering this when a man wearing a grey  barbershop suit and a hat so ugly it was offensive stepped onstage  and started yelling unintelligibly into the microphone and fid- dling around with an acoustic guitar, and it took me a moment  to realise who it was: Mugison had somehow charmed his way  onstage, and it was at this point that I realised we need more  festivals where every artist plays for about 10-15 minutes before  leaving; that way, if you don’t like who’s playing, all you have to  do is wait a few short moments.   The guitar playing, his sole redeeming quality, would have  been a real treat to watch if he didn’t come off as such a pomp- ous ass performing a lame bathroom mirror rehearsal, and I’m  surprised he never slipped on the puddle of tears steadily ac- cumulating by his feet as he wept at his own greatness. His frolics  continued well into Hjálmar’s set; I would have thought a band  could give him more credibility as a real musician, but even in  the presence of relative greatness he managed to look like a total  prat, leading the crowd into an incredibly half-hearted chorus of  “Yeeeeeah, yeeah, yeeeah.”   The crowd, however, loved him, leading me to believe the  only person at the concert with any musical taste whatsoever was  the girl who vomited over the front railing during Damien Rice’s  set. After Mugison stopped singing, Hjálmar sauntered into a tri- ple helping of their effortlessly melodic reggae, no doubt thankful  he had stopped making them sound like a Christian rock band.  They were solid and reliable as always, but, like most of the other  acts, they didn’t appear to be there to play music, just show their  support, but there’s no point blaming them for that.   But if one band did manage to raise a decent-sized middle  finger to the dam gang as well as put on a show worth paying  money to see, that band was unquestionably Ghostigital. “I am  an educated man, for I can speak Danish!!!” Einar Örn frantically  screamed in his parody of our beloved prime minister while Cur- ver and his minions were hard at work deafening as many people  as they possibly could. The bass made your head hurt so bad you  never even noticed your eardrum rupturing, and even if you did,  you’d still have fun. There were moments when their lack of va- riety threatened to do them in, but someone always saved the day  with a well-timed trumpet squeal or a delirium-inducing loop.   This continued for roughly a quarter of an hour before a  handsome man whose face I recognised from television intro- duced himself as Damon and played a happy little song about the  evils of corporate exploitation, with Ghostigital as backup. They  performed extremely well, considering the song was about two  days old, and just generally made the night all the more memora- ble.    But the moment so many had been waiting for had finally  come, and when Ham stepped onstage, smartly dressed and neat- ly combed, someone suddenly remembered there were incredibly  powerful floodlights behind the stage (either that or Curver found  the lighting console and decided to rob us of another sense) and  the party really got going. Ham were a machine, a single-minded  entity with the power to smash anything they touched, a power  they used in full to remind us who the true kings of Icelandic  metal are. From Flosi Þorgeirsson’s satanic goatee to Björn Blön- dal’s contemptuous sneer, there was nothing onstage that didn’t  reek strongly of Ham.   And then they left, as abruptly as they had arrived, and  with them about a third of the audience. But the ones that stayed  would undoubtedly have waited hours for Egó’s set; the eruption  of cheers that rang out when Bubbi Morthens bounded onstage  wearing the third and fourth most tasteless articles of cloth- ing on stage that night (his shirt and shades, respectively) made  Ghostigital’s bass lines sound like a walkman at the bottom of a  laundry basket. Egó energetically soared into a glorious three- song set, accompanied by slightly off-time pyrotechnics, attitude- riddled guitar solos and lots of, erm, ego. They made no pretence  at giving a crap about why they or anyone else was there that  night, opting instead to fill everyone with a sense of togetherness,  of belonging, that if harnessed, could easily have knocked down  any dam.   Because getting lots of people to do something noble isn’t  about believing it should be done, it’s believing it can be done. If  you can come home at the end of the day saying you fought for  something, whether you can justify it or not, it doesn’t really mat- ter what it’s for; nobody ever won a game of Stratego by believing  that red is truly more virtuous than blue, they just wanted to win.  It was this desire to win that held that night at Laugardalshöl- lin together, because when the music gets lame and the booze  runs out, there’s only one thing that can keep a party going: The  chance to score with a hot babe, and if you can think of a hotter  babe than Icelandic nature, then I’d like to get her number. Did That Really Happen?: Björk with Zeena Parkins Nobody knows what to do about Björk when she’s in Iceland:  she’s kind of like the 80-pound elephant in the room. You imagine  someone is going to gush, someone is going to stare, but with her  around, few people are thinking of much else. For this reason, it  was best that Björk went on early on January 7th, playing second in  a lengthy line-up. There was no time for anticipation, nor was she  going to burn up all the air in the building.   Showing up with harpist Zeena Parkins, Björk began with  a delicate Icelandic number from Medúlla, Vigil. With a refrain  of Bærinn Minn, the song’s reference to pastoral qualities seemed  apropos and polite for the evening.    Receiving a warm, if somewhat cautious applause, she  followed with an a capella  English-language song. While I was  unfamiliar with the song, and while the English may have been  lost to Björk’s delivery, the short, scale-climbing number was a  remarkable performance. Much is made of Björk’s diminutive size  working in contrast to her overwhelming vocal power… for good  reason. Climbing the scale and losing the words, Björk moved from  polite if shy host to displaying such obvious confidence and ability,  such a clear vocal presence, that her voice seemed a force of nature.  Standing among a crowd of proud protestors, I couldn’t help hop- ing that this was a model for the political future of Iceland: if those  who were silent but polite could suddenly open up and put forward  something with the resonance of Björk’s voice, I imagined at that  moment, the world would listen.      For a close, Björk was accompanied by a virtuoso perform- ance on harp, and she moved into more personal territory on her  vocals, with the somewhat bold stylings of her second number now  shifting from political to a declaration of intimacy.   Had Björk performed another number, the concert would  have only been remembered for her. As it was, she snuck off the  stage, destroying only Múm’s chance at connecting with the audi- ence, as the audience still had Björk on the brain. But by the time  Sigur Rós came on, the crowd was ready to move on. They could  either think about Björk, or they could think about the other music.  Strangely, when I interviewed the crowd after the entire concert,  the majority sited RASS, Ham or Egó as the favourite of the night.  When I asked about Björk, every one said something similar to  what Óli Palli, main DJ at Rás 2 told me, “Oh, yes, of course Björk  was amazing. I had forgotten she performed at the same concert.”  07|01|2006 Taking the Concert of the Decade to Task The Grapevine Live Review of the January 7th Action


Reykjavík Grapevine

Beinir tenglar

Ef þú vilt tengja á þennan titil, vinsamlegast notaðu þessa tengla:

Tengja á þennan titil: Reykjavík Grapevine

Tengja á þetta tölublað:

Tengja á þessa síðu:

Tengja á þessa grein:

Vinsamlegast ekki tengja beint á myndir eða PDF skjöl á Tí þar sem slíkar slóðir geta breyst án fyrirvara. Notið slóðirnar hér fyrir ofan til að tengja á vefinn.